XXXV
El sonido de la guerra
clama ahora por mi puerta;
ruido de ventana abierta,
cortinas que el viento suelta.
La luz es la sombra muerta
de luna yacente fuera.
Guerra de este dolor que hiela,
sueños que el llanto desvela;
no hay más caminos en la hierba,
sólo un puente de hojas secas
que a cada paso se quiebra.
A su fin nunca se llega,
por entre esta noche eterna,
sólo su horizonte queda
de lejana imagen yerta.
clama ahora por mi puerta;
ruido de ventana abierta,
cortinas que el viento suelta.
La luz es la sombra muerta
de luna yacente fuera.
Guerra de este dolor que hiela,
sueños que el llanto desvela;
no hay más caminos en la hierba,
sólo un puente de hojas secas
que a cada paso se quiebra.
A su fin nunca se llega,
por entre esta noche eterna,
sólo su horizonte queda
de lejana imagen yerta.
Antes de que el viento os meza,
por los olvidos y tejas,
guiadme por aquella senda,
puente herido y luna muerta,
hasta donde mi paz sueña:
paisaje que se refleja
entre la noche más bella,
alma donde mi alma tiembla.
por los olvidos y tejas,
guiadme por aquella senda,
puente herido y luna muerta,
hasta donde mi paz sueña:
paisaje que se refleja
entre la noche más bella,
alma donde mi alma tiembla.
Macarena Díaz Monrové
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